AVE.

Paso hasta que se agote la alubia

y la savia de resurrección.

De niña al sur de telaraña fría.

De menos y más que bese la gubia.

Mañana de gritos

de silencio de hechiceros y planeos

de figurines estampados en la sensación.

Dulce.

Palpitar terroso de sangre a idioma,

Sudando de piedras, cogiendo la rota.

Piso, manteles, madera, azafrán.

Rechina y se envuelve y el golpe la frota.

Cediendo la frente, y cruje la sopa.

Fuego, floreados, salera y el pan.

Arte.

Del auténtico se cae por su bajo

iluminado, el silencio del culpable

que no será alimento.

Redención.

La gota es única y cada una dejada

al cúmulo de agua pensionista de sí mismo.

Fue la gota primera que advirtió el nuevo seísmo,

es la gota segunda que orgullosa lo avala.

Pero sólo el deseo legaba en la penada

por ser primer muerta cuando olvida su ateísmo.

Fue la gota sedienta que anunció el nuevo seísmo,

es la gota acostumbrada que orgullosa lo avala.

Y acaban las miradas de tormenta en la gota;

ella el sentimiento, y es el cieno y la derrota.

Los ojos son insultos, las manos son el trueno.