Sin título.

Destruyo a veces
para poder crear.
Presión de bueyes,
mediocre y anfitrión.

Acicalar las hormonas
y sediento preparar el arte.

De piel puramente psíquica.

Ciclo de recuerdo de la única vivencia,
se entierra y penetra y sucumbe en la sensación.
Que adopta de sangre a frenesí
pero que no cambiará el cenicero.

Debes hacerme sentir
y sentirme hacer al tú.
Y si no se escucha el caballo
rasguña, grita, sentencia,
que no se escuchará.

Soy visión de tu yo
y la fantasma de cremación
y que ven y rasguña,
grita y sentencia
que por esta sangre y frenesí
que no se escuchará.

Hombre.

Transformase la representación superficial
cuando, retrospectivamente, cosechamos el interés
y adormecemos y explicamos en blanco,
o en ceguedades, o en utopías, o en pasiones,
o en flor, o en Dios, o en nada.
No estoy hablando oníricamente.
No estoy hablando por sentido común.

Veme, y mira
la floresta de la lindante montaña.
Siéntete pequeño ante la montaña.
Porque es detrás lo que puedes observar.

Si tomas todo, todo será finito.
El error primero ya culminó
y el desinterés se refleja en la distancia
que no pierde el olvido: pierde el logro.

Seamos otorgados a mi meta,
sígue mi meta inmaterial.
Baja los ojos, ¿no ves mi hombre?
Debe tornarse la nube para que pueda subir.

Sube conmigo.
Sé fiel a mi meta,
sube conmigo.

No hablo oníricamente.
No hablo por sentido común.
Te estoy invitando.
Sube conmigo.

Delirio.

Hoy noche,
voy a dormir.
Soñaré, si el estimulo conviene.

Primero, cerraré las manos,
luego, atado a lo inefable
me despediré de la misantropía,
y sólo en mí quedará arrogancia.
Sólo en mí la eternidad resplandece.
Dejar de creer, para poderlo todo.
Alucinaciones hipnagógicas crónicas.
Delirios de demente, sin intelecto
que los interprete.

Es el camino último.
¿Qué quieres soñar esta noche?

AVE.

Paso hasta que se agote la alubia

y la savia de resurrección.

De niña al sur de telaraña fría.

De menos y más que bese la gubia.

Mañana de gritos

de silencio de hechiceros y planeos

de figurines estampados en la sensación.

Dulce.

Palpitar terroso de sangre a idioma,

Sudando de piedras, cogiendo la rota.

Piso, manteles, madera, azafrán.

Rechina y se envuelve y el golpe la frota.

Cediendo la frente, y cruje la sopa.

Fuego, floreados, salera y el pan.

Arte.

Del auténtico se cae por su bajo

iluminado, el silencio del culpable

que no será alimento.

Redención.

La gota es única y cada una dejada

al cúmulo de agua pensionista de sí mismo.

Fue la gota primera que advirtió el nuevo seísmo,

es la gota segunda que orgullosa lo avala.

Pero sólo el deseo legaba en la penada

por ser primer muerta cuando olvida su ateísmo.

Fue la gota sedienta que anunció el nuevo seísmo,

es la gota acostumbrada que orgullosa lo avala.

Y acaban las miradas de tormenta en la gota;

ella el sentimiento, y es el cieno y la derrota.

Los ojos son insultos, las manos son el trueno.